V

Troncat'ha morte l'ali a l'alto volo

de l'invitto, gentil, forte marchese,

cui tante glorïose e rare imprese

portano chiaro a l'uno e l'altro polo:

ché egli era in terra, qual Fenice, solo,

che quant'ascender può mortal ascese,

ond'or si vede il danno assai palese

che la milizia sofre in tanto duolo.

Piagne ella, e seco l'augello di Giove

si lagna, e 'l chiar Sebeto, in duri lai

di fior le sponde lagrimoso spoglia.

E quando mai s'udîr sí crudi guai,

cagion sí giusta a lagrimar che muove

Europa tutta a star mai sempre in doglia?