XVII

Da vostre chiare stelle,

che son d'Amor il nido,

ven nel mio cor, Madonna, un dolce foco,

qual fa che, spesso, di dolcezza io grido.

O fatali fiammelle,

altiere, vaghe e belle,

non mi negate quell'ov'io m'infoco,

ché, mentre i dolci rai mi guardan fiso,

fra l'alme luci scorgo il paradiso!