XXXI

Hammi ridotto il mio soverchio ardore

che 'n un punto son lieto e malcontento,

tutto di fuoco e come neve al vento,

morto con l'alma e vivo senza cuore.

Dubbia speranza, certo e fier timore,

gioia di pena mista e di tormento

fan che piú volte l'ora i' provo e sento

come mai non morendo ognor si more.

Cosí mi regge Amor, che s'a quest'alma

desse solo martír, o gioia pura,

col peso ne morrei di tanta salma.

Ma mentre l'un con l'altro fa mistura,

morte non può di me portar la palma,

ché se m'impiaga l'un, l'altro mi cura.