XLI.

La coletta p’er tempo bbono!¹

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Eppoi se disce² un pover’omo è strano!
Ma pperché annàmo³ a cojjonà li santi?
Io, pe’ nnun dàlla⁴ vinta a sti bbirbanti,
Vorebbe che ppiovesse un anno sano.⁵

Mo cce vô⁶ er zole,⁷ e mo la pioggia ar grano;
E tutto come vônno⁸ li mercanti:⁹
Er Padreterno, pe’ ddà’ ggusto a ttanti,
Dovrebbe sta’ ccor Barbanera¹⁰ in mano!

Poi cuanno l’hann’avuta a mmodo loro,
T’appòggeno dde posta cuarche mmiffa,¹¹
E sse vénneno¹² er grano a ppeso dd’oro.

Dunque: o è ’r Ziggnore che cce dà li guai
O sinnò ciarrimedia¹³ la tariffa,¹⁴
E un po’ dde caristia nun manca mai!