XXIV DIALOGO DI TRISTANO E DI UN AMICO

Amico. Ho letto il vostro libro. Malinconico al vostro solito.

Tristano. Sì, al mio solito.

Amico. Malinconico, sconsolato, disperato; si vede che questa vita vi pare una gran

brutta cosa.

Tristano. Che v’ho a dire? io aveva fitta in capo questa pazzia, che la vita umana fosse

infelice.

Amico. Infelice sì forse. Ma pure alla fine . . .

Tristano. No no, anzi felicissima. Ora ho cambiata opinione. Ma quando scrissi cotesto

libro, io aveva quella pazzia in capo, come vi dico. E n’era tanto persuaso, che tutt’altro

mi sarei aspettato, fuorché sentirmi volgere in dubbio le osservazioni ch’io faceva

in quel proposito, parendomi che la coscienza d’ogni lettore dovesse rendere prontissima

testimonianza a ciascuna di esse. Solo immaginai che nascesse disputa dell’utilità

o del danno di tali osservazioni, ma non mai della verità: anzi mi credetti che le

mie voci lamentevoli, per essere i mali comuni, sarebbero ripetute in cuore da ognuno

che le ascoltasse. E sentendo poi negarmi, non qualche proposizione particolare,

ma il tutto, e dire che la vita non è infelice, e che se a me pareva tale, doveva essere

effetto d’infermità, o d’altra miseria mia particolare, da prima rimasi attonito, sbalordito,

immobile come un sasso, e per più giorni credetti di trovarmi in un altro

mondo; poi, tornato in me stesso, mi sdegnai un poco; poi risi, e dissi: gli uomini

sono in generale come i mariti. I mariti, se vogliono viver tranquilli, è necessario che

credano le mogli fedeli, ciascuno la sua; e così fanno; anche quando la metà del

mondo sa che il vero e tutt’altro. Chi vuole o dee vivere in un paese, conviene che lo

creda uno dei migliori della terra abitabile; e lo crede tale. Gli uomini universalmente,

volendo vivere, conviene che credano la vita bella e pregevole; e tale la credono; e

si adirano contro chi pensa altrimenti. Perché in sostanza il genere umano crede

sempre, non il vero, ma quello che è, o pare che sia, più a proposito suo. Il genere

umano, che ha creduto e crederà tante scempiataggini, non crederà mai né di non

saper nulla, né di non essere nulla, né di non aver nulla a sperare. Nessun filosofo che

insegnasse l’una di queste tre cose, avrebbe fortuna né farebbe setta, specialmente nel

popolo: perché, oltre che tutte tre sono poco a proposito di chi vuol vivere, le due

prime offendono la superbia degli uomini, la terza, anzi ancora le altre due, vogliono

coraggio e fortezza d’animo a essere credute. E gli uomini sono codardi, deboli,

d’animo ignobile e angusto; docili sempre a sperar bene, perché sempre dediti a

variare le opinioni del bene secondo che la necessità governa la loro vita; prontissimi

a render l’arme, come dice il Petrarca, alla loro fortuna, prontissimi e risolutissimi a

consolarsi di qualunque sventura, ad accettare qualunque compenso in cambio di

ciò che loro è negato o di ciò che hanno perduto, ad accomodarsi con qualunque

condizione a qualunque sorte più iniqua e più barbara, e quando sieno privati d’ogni

cosa desiderabile, vivere di credenze false, così gagliarde e ferme, come se fossero le

più vere o le più fondate del mondo. Io per me, come l’Europa meridionale ride dei

mariti innamorati delle mogli infedeli, così rido del genere umano innamorato della

vita; e giudico assai poco virile il voler lasciarsi ingannare e deludere come sciocchi,

ed oltre ai mali che si soffrono, essere quasi lo scherno della natura e del destino.

Parlo sempre degl’inganni non dell’immaginazione, ma dell’intelletto. Se questi miei

sentimenti nascano da malattia, non so: so che, malato o sano, calpesto la vigliaccheria

degli uomini, rifiuto ogni consolazione e ogn’inganno puerile, ed ho il coraggio

di sostenere la privazione di ogni speranza, mirare intrepidamente il deserto della

vita, non dissimularmi nessuna parte dell’infelicità umana, ed accettare tutte le conseguenze

di una filosofia dolorosa, ma vera. La quale se non è utile ad altro, procura

agli uomini forti la fiera compiacenza di vedere strappato ogni manto alla coperta e

misteriosa crudeltà del destino umano. Io diceva queste cose fra me, quasi come se

quella filosofia dolorosa fosse d’invenzione mia; vedendola così rifiutata da tutti,

come si rifiutano le cose nuove e non più sentite. Ma poi, ripensando, mi ricordai

ch’ella era tanto nuova, quanto Salomone e quanto Omero, e i poeti e i filosofi più

antichi che si conoscano; i quali tutti sono pieni pienissimi di figure, di favole, di

sentenze significanti l’estrema infelicità umana; e chi di loro dice che l’uomo è il più

miserabile degli animali; chi dice che il meglio è non nascere, e per chi è nato, morire

in cuna; altri, che uno che sia caro agli Dei, muore in giovanezza, ed altri altre cose

infinite su questo andare. E anche mi ricordai che da quei tempi insino a ieri o

all’altr’ieri, tutti i poeti e tutti i filosofi e gli scrittori grandi e piccoli, in un modo o in

un altro, avevano ripetute o confermate le stesse dottrine. Sicché tornai di nuovo a

maravigliarmi: e così tra la maraviglia e lo sdegno e il riso passai molto tempo: finché

studiando più profondamente questa materia, conobbi che l’infelicità dell’uomo era

uno degli errori inveterati dell’intelletto, e che la falsità di questa opinione, e la felicità

della vita, era una delle grandi scoperte del secolo decimonono. Allora m’acquetai,

e confesso ch’io aveva il torto a credere quello ch’io credeva.

Amico. E avete cambiata opinione?

Tristano. Sicuro. Volete voi ch’io contrasti alle verità scoperte dal secolo decimonono?

Amico. E credete voi tutto quello che crede il secolo?

Tristano. Certamente. Oh che maraviglia?

Amico. Credete dunque alla perfettibilità indefinita dell’uomo?

Tristano. Senza dubbio.

Amico. Credete che in fatti la specie umana vada ogni giorno migliorando?

Tristano. Sì certo. E’ ben vero che alcune volte penso che gli antichi valevano, delle

forze del corpo, ciascuno per quattro di noi. E il corpo è l’uomo; perché (lasciando

tutto il resto) la magnanimità, il coraggio, le passioni, la potenza di fare, la potenza di

godere, tutto ciò che fa nobile e viva la vita, dipende dal vigore del corpo, e senza

quello non ha luogo. Uno che sia debole di corpo, non è uomo, ma bambino; anzi

peggio; perché la sua sorte è di stare a vedere gli altri che vivono, ed esso al più

chiacchierare, ma la vita non è per lui. E però anticamente la debolezza del corpo fu

ignominiosa, anche nei secoli più civili. Ma tra noi già da lunghissimo tempo l’educazione

non si degna di pensare al corpo, cosa troppo bassa e abbietta: pensa allo

spirito: e appunto volendo coltivare lo spirito, rovina il corpo: senza avvedersi che

rovinando questo, rovina a vicenda anche lo spirito. E dato che si potesse rimediare

in ciò all’educazione, non si potrebbe mai senza mutare radicalmente lo stato moderno

della società, trovare rimedio che valesse in ordine alle altre parti della vita privata

e pubblica, che tutte, di proprietà loro, cospirarono anticamente a perfezionare o a

conservare il corpo, e oggi cospirano a depravarlo. L’effetto è che a paragone degli

antichi noi siamo poco più che bambini, e che gli antichi a confronto nostro si può

dire più che mai che furono uomini. Parlo così degl’individui paragonati agl’individui,

come delle masse (per usare questa leggiadrissima parola moderna) paragonate

alle masse. Ed aggiungo che gli antichi furono incomparabilmente più virili di noi

anche ne’ sistemi di morale e di metafisica. A ogni modo io non mi lascio muovere

da tali piccole obbiezioni, credo costantemente che la specie umana vada sempre

acquistando.

Amico. Credete ancora, già s’intende, che il sapere, o, come si dice, i lumi, crescano

continuamente.

Tristano. Certissimo. Sebbene vedo che quanto cresce la volontà d’imparare, tanto

scema quella di studiare. Ed è cosa che fa maraviglia a contare il numero dei dotti,

ma veri dotti, che vivevano contemporaneamente cencinquant’anni addietro, e anche

più tardi, e vedere quanto fosse smisuratamente maggiore di quello dell’età presente.

Né mi dicano che i dotti sono pochi perché in generale le cognizioni non sono

più accumulate in alcuni individui ma divise fra molti; e che la copia di questi compensa

la rarità di quelli. Le cognizioni non sono come le ricchezze, che si dividono e

si adunano, e sempre fanno la stessa somma. Dove tutti sanno poco, e’ si sa poco;

perché la scienza va dietro alla scienza, e non si sparpaglia. L’istruzione superficiale

può essere, non propriamente divisa fra molti, ma comune a molti non dotti. Il resto

del sapere non appartiene se non a chi sia dotto, e gran parte di quello a chi sia

dottissimo. E, levati i casi fortuiti, solo chi sia dottissimo, e fornito esso individualmente

di un immenso capitale di cognizioni, è atto ad accrescere solidamente e condurre

innanzi il sapere umano. Ora, eccetto forse in Germania, donde la dottrina

non è stata ancora potuta snidare, non vi par egli che il veder sorgere di questi uomini

dottissimi divenga ogni giorno meno possibile? Io fo queste riflessioni così per

discorrere, e per filosofare un poco, o forse sofisticare; non ch’io non sia persuaso di

ciò che voi dite. Anzi quando anche vedessi il mondo tutto pieno d’ignoranti impostori

da un lato, e d’ignoranti presuntuosi dall’altro, nondimeno crederei, come credo,

che il sapere e i lumi crescano di continuo.

Amico. In conseguenza, credete che questo secolo sia superiore a tutti i passati.

Tristano. Sicuro. Così hanno creduto di sé tutti i secoli, anche i più barbari; e così

crede il mio secolo, ed io con lui. Se poi mi dimandaste in che sia egli superiore agli

altri secoli, se in ciò che appartiene al corpo o in ciò che appartiene allo spirito, mi

rimetterei alle cose dette dianzi.

Amico. In somma, per ridurre il tutto in due parole, pensate voi circa la natura e i

destini degli uomini e delle cose (poiché ora non parliamo di letteratura né di politica)

quello che ne pensano i giornali?

Tristano. Appunto. Credo ed abbraccio la profonda filosofia de’ giornali, i quali uccidendo

ogni altra letteratura e ogni altro studio, massimamente grave e spiacevole,

sono maestri e luce dell’età presente. Non è vero?

Amico. Verissimo. Se cotesto che dite, è detto da vero e non da burla, voi siete diventato

de’ nostri.

Tristano. Sì certamente, de’ vostri.

Amico. Oh dunque, che farete del vostro libro? Volete che vada ai posteri con quei

sentimenti così contrari alle opinioni che ora avete?

Tristano. Ai posteri? Io rido, perché voi scherzate; e se fosse possibile che non

ischerzaste, più riderei. Non dirò a riguardo mio, ma a riguardo d’individui o di cose

individuali del secolo decimonono, intendete bene che non v’é timore di posteri, i

quali ne sapranno tanto, quanto ne seppero gli antenati. Gl’individui sono spariti

dinanzi alle masse, dicono elegantemente i pensatori moderni. Il che vuol dire ch’é

inutile che l’individuo si prenda nessun incomodo, poiché, per qualunque suo merito,

né anche quel misero premio della gloria gli resta più da sperare né in vigilia né in

sogno. Lasci fare alle masse; le quali che cosa sieno per fare senza individui, essendo

composte d’individui, desidero e spero che me lo spieghino gl’intendenti d’individui

e di masse, che oggi illuminano il mondo. Ma per tornare al proposito del libro e de’

posteri, i libri specialmente, che ora per lo più si scrivono in minor tempo che non

ne bisogna a leggerli, vedete bene che, siccome costano quel che vagliono, così durano

a proporzione di quel che costano. Io per me credo che il secolo venturo farà un

bellissimo frego sopra l’immensa bibliografia del secolo decimonono; ovvero dirà: io

ho biblioteche intere di libri che sono costati quali venti, quali trenta anni di fatiche,

e quali meno, ma tutti grandissimo lavoro. Leggiamo questi prima, perché la

verisimiglianza è che da loro si cavi maggior costrutto; e quando di questa sorta non

avrò più che leggere, allora metterò mano ai libri improvvisati. Amico mio, questo

secolo è un secolo di ragazzi, e i pochissimi uomini che rimangono, si debbono

andare a nascondere per vergogna, come quello che camminava diritto in paese di

zoppi. E questi buoni ragazzi vogliono fare in ogni cosa quello che negli altri tempi

hanno fatto gli uomini, e farlo appunto da ragazzi, così a un tratto senza altre fatiche

preparatorie. Anzi vogliono che il grado al quale è pervenuta la civiltà, e che l’indole

del tempo presente e futuro, assolvano essi e loro successori in perpetuo da ogni

necessità di sudori e fatiche lunghe per divenire atti alle cose. Mi diceva, pochi giorni

sono, un mio amico, uomo di maneggi e di faccende, che anche la mediocrità è

divenuta rarissima: quasi tutti sono inetti, quasi tutti insufficienti a quegli uffici o a

quegli esercizi a cui necessità o fortuna o elezione gli ha destinati. In ciò mi pare che

consista in parte la differenza ch’é da questo agli altri secoli. In tutti gli altri, come in

questo, il grande è stato rarissimo; ma negli altri la mediocrità ha tenuto il campo, in

questo la nullità. Onde è tale il romore e la confusione, volendo tutti esser tutto, che

non si fa nessuna attenzione ai pochi grandi che pure credo che vi sieno; ai quali,

nell’immensa moltitudine de’ concorrenti, non è più possibile di aprirsi una via. E

così, mentre tutti gl’infimi si credono illustri, l’oscurità e la nullità dell’esito diviene

il fato comune e degl’infimi e de’ sommi. Ma viva la statistica! vivano le scienze

economiche, morali e politiche, le enciclopedie portatili, i manuali, e le tante belle

creazioni del nostro secolo! e viva sempre il secolo decimonono! forse povero di cose,

ma ricchissimo e larghissimo di parole: che sempre fu segno ottimo, come sapete. E

consoliamoci, che per altri sessantasei anni, questo secolo sarà il solo che parli, e dica

le sue ragioni.

Amico. Voi parlate, a quanto pare, un poco ironico. Ma dovreste almeno all’ultimo

ricordarvi che questo è un secolo di transizione.

Tristano. Oh che conchiudete voi da cotesto? Tutti i secoli, più o meno, sono stati e

saranno di transizione, perché la società umana non istà mai ferma, né mai verrà

secolo nel quale ella abbia stato che sia per durare. Sicché cotesta bellissima parola o

non iscusa punto il secolo decimonono, o tale scusa gli è comune con tutti i secoli.

Resta a cercare, andando la società per la via che oggi si tiene, a che si debba riuscire,

cioè se la transizione che ora si fa, sia dal bene al meglio o dal male al peggio. Forse

volete dirmi che la presente è transizione per eccellenza, cioè un passaggio rapido da

uno stato della civiltà ad un altro diversissimo dal precedente. In tal caso chiedo

licenza di ridere di cotesto passaggio rapido, e rispondo che tutte le transizioni conviene

che sieno fatte adagio; perché se si fanno a un tratto, di là a brevissimo tempo

si torna indietro, per poi rifarle a grado a grado. Così è accaduto sempre. La ragione

è, che la natura non va a salti, e che forzando la natura, non si fanno effetti che

durino, Ovvero, per dir meglio, quelle tali transizioni precipitose sono transizioni

apparenti, ma non reali.

Amico. Vi prego, non fate di cotesti discorsi con troppe persone, perché vi acquisterete

molti nemici.

Tristano. Poco importa. Oramai né nimici né amici mi faranno gran male.

Amico. O più probabilmente sarete disprezzato, come poco intendente della filosofia

moderna, e poco curante del progresso della civiltà e dei lumi.

Tristano. Mi dispiace molto, ma che s’ha a fare? se mi disprezzeranno, cercherò di

consolarmene.

Amico. Ma in fine avete voi mutato opinioni o no? e che s’ha egli a fare di questo

libro?

Tristano. Bruciarlo è il meglio. Non lo volendo bruciare, serbarlo come un libro di

sogni poetici, d’invenzioni e di capricci malinconici, ovvero come un’espressione

dell’infelicità dell’autore: perché in confidenza, mio caro amico, io credo felice voi e

felici tutti gli altri; ma io quanto a me, con licenza vostra e del secolo, sono infelicissimo;

e tale mi credo; e tutti i giornali de’ due mondi non mi persuaderanno il

contrario.

Amico. Io non conosco le cagioni di cotesta infelicità che dite. Ma se uno sia felice o

infelice individualmente, nessuno è giudice se non la persona stessa, e il giudizio di

questa non può fallare.

Tristano. Verissimo. E di più vi dico francamente, ch’io non mi sottometto alla mia

infelicità, né piego il capo al destino, o vengo seco a patti, come fanno gli altri uomini;

e ardisco desiderare la morte, e desiderarla sopra ogni cosa, con tanto ardore e con

tanta sincerità, con quanta credo fermamente che non sia desiderata al mondo se

non da pochissimi. Né vi parlerei così se non fossi ben certo che, giunta l’ora, il fatto

non ismentirà le mie parole; perché quantunque io non vegga ancora alcun esito alla

mia vita, pure ho un sentimento dentro, che quasi mi fa sicuro che l’ora ch’io dico

non sia lontana. Troppo sono maturo alla morte, troppo mi pare assurdo e incredibile

di dovere, così morto come sono spiritualmente, così conchiusa in me da ogni

parte la favola della vita, durare ancora quaranta o cinquant’anni, quanti mi sono

minacciati dalla natura. Al solo pensiero di questa cosa io rabbrividisco. Ma come ci

avviene di tutti quei mali che vincono, per così dire, la forza immaginativa, così

questo mi pare un sogno e un’illusione, impossibile a verificarsi. Anzi se qualcuno mi

parla di un avvenire lontano come di cosa che mi appartenga, non posso tenermi dal

sorridere fra me stesso: tanta confidenza ho che la via che mi resta a compiere non sia

lunga. E questo, posso dire, è il solo pensiero che mi sostiene. Libri e studi, che

spesso mi maraviglio d’aver tanto amato, disegni di cose grandi, e speranze di gloria

e d’immortalità, sono cose delle quali è anche passato il tempo di ridere. Dei disegni

e delle speranze di questo secolo non rido: desidero loro con tutta l’anima ogni miglior

successo possibile, e lodo, ammiro ed onoro altamente e sincerissimamente il

buon volere: ma non invidio però i posteri, né quelli che hanno ancora a vivere

lungamente. In altri tempi ho invidiato gli sciocchi e gli stolti, e quelli che hanno un

gran concetto di se medesimi; e volentieri mi sarei cambiato con qualcuno di loro.

Oggi non invidio più né stolti né savi, né grandi né piccoli, né deboli né potenti.

Invidio i morti, e solamente con loro mi cambierei. Ogni immaginazione piacevole,

ogni pensiero dell’avvenire ch’io fo, come accade, nella mia solitudine, e con cui vo

passando il tempo, consiste nella morte, e di là non sa uscire. Né in questo desiderio

la ricordanza dei sogni della prima età, e il pensiero d’esser vissuto invano, mi turbano

più, come solevano. Se ottengo la morte morrò così tranquillo e così contento,

come se mai null’altro avessi sperato né desiderato al mondo. Questo e il solo benefizio

che può riconciliarmi al destino. Se mi fosse proposta da un lato la fortuna e la fama

di Cesare o di Alessandro netta da ogni macchia, dall’altro di morir oggi, e che

dovessi scegliere, io direi, morir oggi, e non vorrei tempo a risolvermi.