PER UNA DONNA INFERMA DI MALATTIA LUNGA E MORTALE

CANZONE

     Io so ben che non vale

Beltà né giovanezza incontro a morte;

E pur sempre ch’io ’l veggio m’addoloro:

Che s’io nol veggio, il mio desir prevale,

Tanto ch’io spero pur che l’enea sorte

Altrove ad altri casi ad altri tempi

Riservi i tristi esempi;

Fin che dal mal presente è sbigottita

La misera speranza.

Com’or che a l’occidente di sua vita

Veggio precipitar questa dogliosa,

Poi ch’altro non m’avanza,

Già mai di lagrimarla io non fo posa.

     Ed è pur tanto bella

E tanto schietta e in così verde etade,

E poco andrà ch’io potrò dire, è morta,

È morta e non risponde: ahi poverella!

Che dolor, che lamento, che pietade,

Chiusi quest’occhi, e morto questo volto,

E ’l popolo raccolto

Dirle per sempre addio, ch’esser doveva

Tanto tempo fra noi;

Or non so chi né come ce la leva:

Solo a pensarlo mi si schianta il core,

Ben ch’i parenti tuoi

Son d’altro sangue, e tu sei d’altro amore.

     Quando de l’infelice

Viemmi talun recando aspre novelle,

Mi studio quanto so farle più levi:

Chi sa? dunqu’esser puote? or chi tel dice?

Tal patteggiando vo con quello e quelle:

Ma d’ogni patto il nunzio si disdegna,

E quanto può s’ingegna

Ch’io creda ch’e’ non disse altro che vero,

E provando mi scaccia

D’ogni rifugio in sin ch’io mi dispero,

E veggio ben che tu ci lasci soli,

E la tua bella faccia

Poco può star che sempre a noi s’involi.

     Deh che mostra per Dio

Quel sospiroso e languido sembiante

Che par che dica, io di pietà son degna,

Che nacqui sfortunata. Io ’l so ben io,

Tristo me tristo me; questa di tante

Sventure ch’io sostenni è la più dura.

Ahi ahi, ma così pura

E così vaga, dì, forse che stai

Temendo di morire?

Non temer, non temer, che non morrai;

Non può mai far. Non vedi? io pur saria

(Che t’ho certo a seguire)

Vicino a morte, e son quello di pria.

     Dico ch’io t’ho per certo

A seguitar, che s’a la tua non viene

Dietro la vita mia, partir non puote;

Né so perché, ma pur mi sembra aperto,

Ben che d’amarti il vanto altri si tiene.

Ch’io dica, è morta quell’istessa, quella

Ch’io veggio? e mi favella?

Or s’ella è morta, ed io come son vivo?

Questo io so che mai vero

Non fia, ch’a intender pure io non l’arrivo.

Fa cor fa cor, che senza fallo alcuno,

Passato il tempo nero,

Conterem questi affanni ad uno ad uno.

     Misero me, che invano

Lusingando me stesso a un tempo e lei,

Rinforza il male, e ’l gran dolor s’accosta.

Deh per pietà non sia cor sì villano

Che non si mova a sovvenir costei;

Deh troviam qualche via, troviam qualch’arte,

Che questa se ne parte,

E s’altri non l’aita, ha poco andare.

Oimè nulla non giova?

Io non so far che ’l creda: io vo’ provare

Io stesso, io vo’ vedere. E ’l veggio bene,

Sciaurato, per prova

Che disperarmi al tutto mi conviene.

     Poveri noi mortali

Che incontro al fato non abbiam valore.

Sta come sconcio masso, e noi ghermito

Meglio che può con queste braccia frali,

Poniam di sbarbicarlo ogni sudore;

Ma quello è tal da poi, qual fu davante.

Ed io pregando quante

Possanze ha ’l cielo, e tutto foco in faccia,

E ambasciato e sudato,

E stese fortemente ambe le braccia,

Perir vedrotti, ch’io nulla non posso

A contrastarlo, e ’l fiato

Tardar che da’ tuoi labbri in fuga è mosso.

     Dunque o donna, morrai?

Sì certo, sì, né cosa altra mi resta

Se non che moribonda io la consoli.

O cara mia, confortati: se mai

Tua gente e me con lei tutta funesta

Vorrà far Dio, ripiglia cor: natura

N’ha fatti a la sciaura

Tutti quanti siam nati. Anima mia,

Non pianger: gli occhi gira;

Qual puoi veder che misero non sia?

Ben che ti par, non ti verrà trovato.

Or poi che si sospira

E piange invano, offriamci al nostro fato.

     Vero è che la fortuna

È teco più spietata che non suole

Che ’l fior di giovanezza ti rapisce:

Pur datti posa; han di piacere alcuna

Sembianza i mali estremi. Or vedi, il sole

Non andrà molto ch’io sarò sotterra,

Che se ’l veder non erra,

Anche a me breve corso il ciel misura;

E pur di mia giornata

Son presso a l’alba, né di morte ho cura,

Ché qual mai visse più, quei visse poco,

E chi diritto guata,

Nostra famiglia a la natura è gioco.

     Ma questo ti conforti

Sopra ogni cosa, ch’innocente mori,

Né ’l mondo ti spirò suo puzzo in viso.

Tutti tuoi pari andran tosto fra’ morti,

E avranno il più di lor fracidi i cori;

Che questo mondo è scellerata cosa,

E quel mal che non osa

Candida gioventute, è scherzo al vile

Senno d’età provetta,

E nefanda vecchiezza; e in cor gentile

Quel che natura fe’ spegne l’esempio,

Tanto che poco aspetta

Quel giusto ed alto a farsi abbietto ed empio.

     E te pur lorda avria

L’indegna mota che sei tanto bianca;

Tutti, qualunque ha più robusto il petto,

Io de’ malvagi io fora o donna mia,

E sarò pur se ’l tempo non mi manca,

Che virtù prezzo più che gioventude,

E se virtù non chiude

Fuggo beltà che pur m’è tanto cara;

Me, s’io non ho già presso

L’ultimo sol, me di sua pece amara

Imbratterà la velenosa etade,

E questo core istesso

Fia di malizia speco e di viltade.

     Or ti rallegra o sventurata mia:

Tutto ti toglia l’implacanda sorte;

Non l’innocenza de la corsa vita

Non ti torrà né morte

Né ’l cielo né possanza altra che sia.

Fra nequitosa gente,

Qual se’ discesa, tale a la partita,

Cara, o cara beltà, mori innocente.