LII

Feroce spirto un tempo ebbi e guerrero,

e per ornar la scorza anch’io di fore,

molto contesi; or langue il corpo, e ’l core

paventa, ond’io riposo e pace chero.

Coprami omai vermiglia vesta, o nero

manto, poco mi fia gioia o dolore:

ch’a sera è ’l mio dì corso, e ben l’errore

scorgo or del vulgo che mal scerne il vero.

La spoglia il mondo mira. Or non s’arresta

spesso nel fango augel di bianche piume?

Gloria non di virtù figlia, che vale?

Per lei, Francesco, ebb’io guerra molesta;

e or placido, inerme, entro un bel fiume

sacro ho mio nido, e nulla altro mi cale.