XXX

Le chiome d’or, ch’Amor solea mostrarmi

per meraviglia fiammeggiar sovente

d’intorno al foco mio puro, cocente

(e ben avrà vigor cenere farmi),

son tronche, ahi lasso: o fera mano e armi

crude, e o levi mie catene e lente!

Deh come il signor mio soffre e consente

del suo lacciuol più forte altri il disarmi?

Qual chiuso in orto suol purpureo fiore,

cui l’aura dolce, e ’l sol tepido, e ’l rio

corrente nutre, aprir tra l’erba fresca;

tale, e più vago ancora, il crin vid’io,

che solo esser devea laccio al mio core:

non già ch’io, rotto lui, del carcer esca.