LIV

     Cercate, o Muse, un più lodato ingegno

che con più dolce stil lode costei,

che ’l suon de’ bassi e fiochi accenti mei

più non ascolta, e ’l mio dir prende a sdegno.

     Lasso, ben conosch’io mio stato indegno,

c’alzar non si pò già quant’io vorrei;

ma spesso un cor devoto agli alti Dei

impetra grazia nel celeste regno.

     Questa speranza mi levò tant’alto,

che io presi ardir di gir al ciel senz’ale;

or m’abandona, et io rimango in terra.

     Misero, a che non caddi al primo assalto?

C’ad om ch’è infermo e contrastar non vale,

meglio è ’l morir che ’l viver sempre in guerra.