LXXX

     — Chi vòl meco piangendo esser felice

e goder tra le pene e tra gli affanni,

venga a veder questa che ’l ciel mill’anni

ascosa tenne, e sol mostrarsi or lice,

     dolce mia sacra e singular fenice,

che fa lievi i martìr, soavi i danni,

la qual con chiaro vuolo e senza inganni

la mia vera ruina or mi predice.

     Ella predice il mio morir secondo;

ma ’l ciel, che a sdegno prende ogni mia gioia,

non vòl ch’i’ ’l creda, e tiemme in questo fondo.

     Onde se ’l fato è pur alfin ch’io moia,

arda l’alma e nol creda, e veggia il mondo

con un più vivo incendio un’altra Troia!