SCENA IV

ARISTODEMO, AMFIA in disparte.

ARISTODEMO

Hai vinto, Sparta, hai vinto:

pur son teco gli dèi. Nessun di loro

resta a Messenia, o restano i perdenti.

Or chi darà la vittima, s’Arena

più non può darsi? Ofioneo protesta,

insta, minaccia, e chiede un cambio eguale.

Ha da sacrificarsi una fanciulla

del sangue nostro a Dite.

Ma dove il petto antico? Ov’è la dura

virtù, che ammira il vincitor d’Eurota

nel sangue degli Epitidi feroce?

Sento rapirmi: e non so dove; e pure

pur son rapito. Assai maggior dell’uso

l’animo ferve intumidito e volge

pensieri eccelsi. Non ardisce ancora

confessarsi a se stesso. Ah, non ha vinto

Sparta! Espugnar bisogna

il cor d’Aristodemo. Itene, affetti,

itene, o tenerezze; e tu, natura,

volgi altrove la fronte. Oggi mi svelgo

il cor dal sen: Merope dono a Dite.

Crudel, ma generoso

sì; redimer mi piace

con parte del mio sangue un regno intiero.

Ritornate, o da noi partiti numi;

Merope è vostra. Errò la sorte: il padre

non errando la dona. In lei s’adempia

la richiesta di Febo. Ogn’altra io scuso

per innocenza d’anni;

le colpe dell’età, dell’esser mia,

dell’affetto comun Merope tiene;

le pagherà. Sì fatta

piace al rigido Inferno; e tal sen vada,

ombra nobile e grande,

ad occupar l’ombre d’Eliso, e mostri

quanta sia; quanto sdegno

consumasse de’ Castori; e con quale

apparato d’oracolo e d’altare

e di pubblico lutto a Stige arrivi.

Olà, Messenii: manca

Arena, ma non manca ostia a Cocito.

Sien placati gli dèi.