XXXIX

Lasso, pensando a la distrutta valle,

spesse fïate, del mio natio suole,

cotanto me ne 'ncendo e me ne dole,

che 'l pianto dal cor fin agli occhi salle;

e rimembrando de le nove talle                   5

ch'ivi son de le piante di Vergiole,

più meco l'alma dimorar non vole,

sì la speranza del tornar mi falle.

E senza aver lo frutto creder mai,

sol di veder lo fior era 'l diletto,                10

che mentre ch'altro vidi non pensai.

Oh, credere' per lor nel Macometto!

Dunque, parte crudel, perché mi fai

pena sentir del mal ch'io non commetto?