V

Oh se, quanto è l'ardore,

tanto, Madonna, in me fusse l'ardire,

forse il mal c'ho nel core - osarei dire.

A voi devrei contarlo,

ma per timor, oimè! d'un sdegno, resto,

che faccia, s'io ne parlo,

crescerli il duol sì che l'uccida presto;

pur io vi vuo' dir questo:

che da voi tutto nasce il mio martìre,

e se 'l ne more, il fate voi morire.