XI

Quel foco, ch'io pensai che fuss'estinto

dal tempo, da gli affanni ed il star lunge,

signor, pur arde, e cosa tal v'aggiunge

ch'altro non sono ormai che fiamma ed ésca.

La vaga fera mia che pur m'infresca

le care antiche piaghe,

acciò mai non s'appaghe

l'alma del pianto che pur or comincio;

errando lungo il Mincio

più che mai bella e cruda oggi m'apparve,

ed in un punto, ond'io ne muoia, sparve.