LXV

Lunge sul pian da lo spallon reciso,

Come da fonte, il sangue atro discende;

Crollasi Alfange, e vien di neve in viso,

Al fin spossato in sul terren si stende.

Dardagan, che lo sguardo in lui tien fiso,

Di sdegno il petto e di pietate accende,

E corre a lui, ne' cui sembianti mira

Che l'alma giovinetta ancor non spira.