LI

Di tanti suoi desir non ben sicuro

Volge in un sol pensier cose infinite;

Al fin va, dove al ciel stellante e puro

Asfaltide diffonde alta mefite;

Quinci si scaglia più che l'ombre oscuro

Per l'ombre oscure a la città di Dite,

E batte in quegli orror non mai sereni

L'ali infette di serpi e di veneni.