III

Ma diceva Amedeo: costì rimanti,

Che la consorte non porrassi intorno

Per la vittoria tua pompa di manti,

Nè fregierà di treccie il crine adorno;

Poscia spirando ardir da i fier sembianti

Col sanguinoso acciar trascorre intorno

Quasi procella di rio vento, e d'onda

Su per le spiche de la messe bionda.