VIII

Spigne l'irata spada, aspro a vedersi;

Piagalo in petto, e sì d'orror l'involve,

Che sul piè Telamon non può tenersi,

Ma cade, e gli occhi per dolor travolve;

Ed ivi i crin via più che l'oro tersi,

Spettacol di pietà, macchia di polve,

E macchia quelle guance, i cui candori

Già di mille donzelle arsero i cori.