VI.

Tutti di rose a te rideran presto

Gli anni di gioventù, cara angiolella,

Nè molto andrà che sentirai quel mesto

Turbamento gentil, che amor s’appella.

O figliuoletta mia! poiché da questo

Mondo è fuggita la materna stella,

Il tuo povero cor fa manifesto

A me, che per me t’amo, e più per quella.

Io parlerò col tuo povero core,

E alcun conforto, o dolce anima cara,

Stillerò forse sulla tua ferita;

Perchè l’uom che negli occhi ebbe il dolore,

O figliuoletta, agevolmente impara

La mesta intelligenza della vita.