LA MORTE

       Dolce pittor, dipingimi costei

Non circondata di spavento e d’ira,

Come gli sciocchi se l’han finta e i rei;

Ma quale il mesto mio pensier la mira.

       In bianca veste avvolgila, e le spira

La serena bellezza degli dei;

E tolta in guardia la fedel mia lira,

Chiuda soavemente gli occhi miei!

       Così, nell’alto fantasie del core,

Sempre mi piacque immaginar la morte;

Amica e madre ai figli del dolore.

       Perchè vestirla di sì tetro velo,

Scarno fantasma sulle nostre porte,

Quand’ella è cosa che ci vien dal cielo?…