GIOCO

Giocano sotto al mio balcon, chiassando,

I romani monelli a pila e croce:

Nè già mite è la turba o il gioco è blando,

Ma ogni moto è battaglia, ira ogni voce.

«Che tu muoia ammazzato!» è la feroce,

Profezia che si fanno a quando a quando,

E m’arde il viso e il fegato mi coce

L’abbominoso a udir voto nefando.

In duro ozio salvatico cresciuti,

Che saran questi pargoli che sorda

Han l’alma a ciò, che sin fa forza ai bruti?

Io non oso guardar di là molt’anni,

Perché temo veder carcere e corda

E vecchie madri in disperati affanni!