III.

Primavera dell’uom quanto sei breve!

Perciò natura con pietoso affetto

Fece uscir di sue mani il fanciulletto

Così ridente, spensierato e lieve.

Son rose i lini del suo picciol letto,

Rose i baci che dona e che riceve;

È rugiada del ciel l’acqua che beve,

Divina è l’aura che gli scorre in petto.

Lasciamo in grembo al luminoso incanto

Questo picciolo re dell’allegrezza,

Che in breve diverrà schiavo del pianto.

Oh rimembranza dell’età fanciulla!

Chi serba amor di quella prima altezza

Sospira, e torna a ribaciar la culla.