VIII.

Il buon angelo mio fu quella cara

Che, or è il quart’anno, s’è da noi partita,

Tramutando le rose della vita

Negli oscuri giacinti della bara.

Di quella donna affettuosa e rara

In noi la ricordanza illanguidita

Par talvolta alle genti; e la romita

Nostr’alma il riso dei felici impara.

Ma, Dio! Qual riso d’amarezza pieno,

Riso che sfiora i freddi labbri appena,

E dentro al cuore in lagrime si muta!

Ond’io gli occhi sollevo, e chiudo al seno

Le braccia, e tra me dico: Or la serena

Stagion volga per altri: io l’ho perduta.