DOPO IL PLICO

Meglio, Trento, per te se dalle mura

Sante aspettasti invano

Il vessillo che i patti e la paura

Respinsero lontano.

Meglio, Trieste, indarno a queste sponde

Tener l'anima fissa;

Meglio indarno aspettar che lavin l'onde

La vergogna di Lissa.

Deh, non cercate della madre il petto,

Figlie aspettanti ancora,

Poichè il fracido cancro ond'egli è infetto

O uccide o disonora.

La madre, del vessillo a tre colori

S'è fatta un origliere

Per fornicar co' suoi commendatori

Scappati alle galere.

Vende l'onore de' suoi figli morti,

Gioca le glorie avite

E fa copia di se negli angiporti

Delle banche fallite.

Questa, questa è colei per cui sperate

Cessar le vostre pene

Ed essa per paura ha patteggiate

Fin le vostre catene;

Ed essa, in Roma, penitente adora

La fraude vaticana

Baciando la rea man che gronda ancora

Del sangue di Mentana....

Ah, no, questo di vizi ampio carcame

Che al bacio vil si prostra,

Ah, no per Dio, questa bagascia infame

Non è la madre nostra.

Mentì chi l' disse! O voi, dai fortunati

Sepolcri ove dormite,

Martiri nostri ormai dimenticati,

Levatevi e venite!

Voi che gridaste Italia e il piombo intanto

Vi rompea la parola,

Voi che ne confessaste il nome santo

Col capestro alla gola,

Smascheratela voi la svergognata

Che adultera col prete;

Dite a questa carogna incoronata

Che non la conoscete.

Altra è la sacra Italia, amor dei forti

Che un dì fu vostra cura.

Oh, destatela voi, poveri morti,

Se i vivi hanno paura!

Fate che torni e nella destra rechi

Una spada infocata

Contro questi ladroni obliqui e biechi

Che l'han vituperata.

Arda col foco suo fin che bisogna

Questa stalla d'Augìa,

Tagli col ferro la civil vergogna

E la giustizia sia!