L.

Noi sentiamo il furor delle baccanti,

L’estasi santa degli anacoreti

Siamo i martiri noi, siamo i profeti

Noi che gridiamo al mondo, avanti, avanti!

Parliam coi fiori e colle stelle erranti,

Amor ci disse tutti i suoi segreti:

Solo a noi, nati all’Arte, a noi poeti,

Prorompono dal cor gl’inni sonanti.

O banchieri, o droghieri, a più dannose

Arti lo sprezzo e l’ironia serbate;

Noi non cerchiam le utilità dolose,

Noi non falsiamo i pesi e le derrate.

Che colpa c’è nel preferir le rose

Alle candele, al pepe, alle patate?