LXI.

T’ho fatto il precettore,

Ragazza, e ne son stanco;

Non t’ha fatta migliore

La scuola e me nemmanco.

Io mi volea l’amore,

Non la lussuria al fianco,

Io ci voleva un core

Sotto al tuo seno bianco;

Ma tu la poesia

La cerchi nei conviti

Grassi alla trattoria.

Dunque finiam le liti:

Scappa, ragazza mia,

Noi non ci siam capiti.