Onda per onda batte sullo scoglio

- passan le vele bianche all'orizzonte;

monta rimonta, or dolce or tempestosa

l'agitata marea senza riposo.

Ma onda e sole e vento e vele e scogli,

questa è la terra, quello l'orizzonte

del mar lontano, il mar senza confini.

Non è il libero mare senza sponde,

il mare dove l'onda non arriva,

il mare che da sé genera il vento,

manda la luce e in seno la riprende,

il mar che di sua vita mille vite

suscita e cresce in una sola vita.

Ahi, non c'è mare cui presso o lontano

varia sponda non gravi, e vario vento

non tolga dalla solitaria pace,

mare non è che non sia un dei mari.

Anche il mare è un deserto senza vita,

arido triste fermo affaticato.

Ed il giro dei giorni e delle lune,

il variar dei venti e delle coste,

il vario giogo sì lo lega e preme

- il mar che non è mare s'anche è mare.

Ritrova il vento l'onda affaticata,

e la mia chiglia solca il vecchio solco.

E se fra il vento e il mare la mia mano

regge il timone e dirizza la vela,

non è più la mia mano che la mano

di quel vento e quell'onda che non posa...

Ché senza posa come batte l'onda

ché senza posa come vola il nembo,

sì la travaglia l'anima solitaria

a varcar nuove onde, e senza fine

nuovi confini sotto nuove stelle

fingere all'occhio fisso all'orizzonte,

dove per tramontar pur sorga il sole.

Al mio sole, al mio mar per queste strade

della terra o del mar mi volgo invano,

vana è la pena e vana la speranza,

tutta è la vita arida e deserta,

finché in un punto si raccolga in porto,

di sé stessa in un punto faccia fiamma.

Pirano, agosto 1910