7.

Dello stesso

Superbo Po, ch'a la tua manca riva

tutto lieto ti volgi d'ora in ora,

per mirar lei, che le tue piaggie infiora,

e ti fa in mezzo l'onde fiamma viva;

che fa la nostra, ho da dir Donna, o Diva,

lei, che del ben del ciel l'alme innamora?

Oh fosse lunga a lei la mia dimora!

Pensa ella almen ch'io di lei pensi o scriva?

Deh! com'io dico ognor: foss'io con lei

così fosse talora il suo pensiero,

or che dee far di me privo il meschino;

oh vedesse ella aperti i dolor miei,

ch'io so che di pietà quel spirto altero

porteria gli occhi molli, e 'l viso chino.