21.

Esci tu pure dalla terra grassa,

Figlia del boscaiuolo

Uccisa l'altro ieri dal vaiuolo,

Stamattina sepolta senza cassa,

Senza lenzuolo.

Vieni all'aria e alla luce benedetta,

Vieni a mirare il cielo,

Povera ignuda distesa nel gelo:

Avrai qui dalla luna che t'aspetta

Di raggi un velo.

Quando ti vidi inferma, o mia fanciulla,

Incutevi spavento:

Le pustole del morbo vïolento

Ti chiazzavan la carne fatta brulla

A cento a cento.

Ed or sepolta certo sei più orrenda,

Ora che sei carcame,

Or che il viscido e nero brulicame

Nel tuo corpo trovò lauta merenda

Per la sua fame.

Ma se verrai a questa in cui mi giacio

Notturna candidezza,

Ritornerà la pristina bellezza

E fremerai d'angelicato bacio

Nella dolcezza.

Ama la luna i morti, essa ne intende

I dolori segreti,

Essa che lambe i freddi sepolcreti:

Tu le racconterai le tue vicende

Come i poeti.