27.

Pisa ha un bel camposanto! — Irrequieta

Passo la vita ed a me stesso in ira;

Tacque per sempre la voce segreta

Che mi diceva all'anima: sospira.

Dategli un canto al povero poeta,

Quello sarà che la tempesta acqueta,

L'ultimo certo e quello che perdona.

Ma la musa con me più non ragiona

Come ai dì che, imbecille, ero felice;

Essa che fu la vera beatrice

Solo in tanto deserto m'abbandona.

Mi resta ancor dei passati sorrisi

Uno spettro di femmina che sprona

Addosso a me la galoppante tisi.