Il viaggio d'Isotta

Sul mare muor l'ora dell'oro, e l'ire

aspre dell'onda, su ali lunghe, culla

la cantilena – eco d'Irlanda – nulla

piú che un leggero armonizzar di lire.

Isotta sogna! Larghe sete in spire

purpuree si piegan come sulla

cimba d'una Nereide: «Guai, fanciulla!»

la voce, in alto, par voglia ammonire.

Ma Isotta sogna. E mentre un arco opale

emerge lungi, da un naufragio strano

di nuvole in un solco lilïale,

esausta ella ne liba il raggio arcano,

ed i suoi occhi fondi, come fiale

stillano il filtro che berrà Tristano.