Afa

Sogna.

Fa tanto caldo,

che l'alma non agogna

piú che sorbetti, e rive di smeraldo,

e nenie di zampogna.

Fa tanto caldo!

Sogna.

Credi

tu alla Siberia,

e ai ghiacci e ai Samoiedi,

e a quell'altra leggenda poco seria

degli orsi alti sei piedi?

Tu, alla Siberia,

credi?

Fole!

Il polo stesso,

in quest'ora di sole

dev'essere sudato, e cotto allesso

come l'umana prole.

Il polo stesso!

Fole.

Pure,

dietro il ventaglio

le pupille sicure

ponno sognare, lungi dal barbaglio.

Dietro il ventaglio,

pure!

E l'alma

anche si placa,

e si abbandona calma

a sé come un'almea, entro un'amaca,

all'ombra di una palma.

Anco si placa,

l'alma.

Nulla

(o, nulla invero!)

è piú dolce, fanciulla

di questa sonnolenza di pensiero

che il tuo ventaglio culla.

Oh, nulla invero.

Nulla.