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Il mio cuore piangea di tutto cuore.

Dissi: è l'orgoglio della carne inferma,

Forse un rimpianto di perduta lode,

Che mi nasconde l'iride del sole.

Non verrà la colomba in questa selva

A confortarmi di speranze buone

Finchè l'arte sorride e non Minerva

Cristianamente all'anima superba.

E dissi a Dio: Signor, fatemi vostro!

Sotto la palma penitente abbrucio

Ogni mia vanità, puro e disposto. —

Anche allora sognavo. Appena l'alba

Imbiancava il mio ultimo rifugio,

E abbattuta e spezzata era la palma.