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Sentieri dell'odio

(Fuga)

Camminiamo veloci nel letto del torrente, per non lasciare tracce e senza usare i machete: sarebbe come indicare la strada ai nemici. E' improbabile che ci stiano inseguendo, ma è meglio non rischiare. Il corso d'acqua scende in una valle stretta che risaliamo in direzione del confine vietnamita. Non può distare più di sessanta chilometri.

Il comandante Li arranca nell'acqua, ansima e tossisce. Un morto che cammina. Quanto pensa di andare avanti?

Pomeriggio. Raggiunto un piccolo promontorio con i muscoli a pezzi, ci fermiamo per riprendere fiato. Boccheggiando, mi volto a guardare la strada percorsa. Stormi di uccelli si alzano in volo a meno di un chilometro sotto di noi: ci sono dietro.

Raccogliere le ultime forze, pochi minuti per disporsi a difesa. Uno degli indigeni al mio fianco abbandona la tuta mimetica e si dipinge strisce rosse e nere sul petto e sulla faccia, intonando una lugubre litania. Il canto di morte della sua gente. Vuole andarle incontro con coraggio. Si alza ritto sul costone e sfida i primi colpi.

Spiàno la carabina.

Combattere ancora.

Vivere o morire.

Avanzano a piccoli balzi, mentre dalla vegetazione parte il fuoco di copertura.

Sparo con la forza della disperazione, senza tregua.

La luce sta calando. Circondato dai bossoli, rintronato, nelle orecchie il rumore dei colpi sempre più radi.

Non ho contato i compagni caduti. Non vedo quasi più niente.

Alba. Ho dormito? Troppo stanco per distinguere il sonno dalla veglia.

Gli uccelli volano tra i rami degli alberi: se ne sono andati.

La marcia verso il confine può riprendere.