IL FOCOLARE

Non veglie allegre, sardo focolare,

Alla tua fiamma, ma pensose fronti:

Il padre antico, l’ospite che ai fonti

Lontani beve, e prega nell’entrare.

E la madre che al ciel crepuscolare

Più ripensa gli erranti, mentre ai monti

Fa vento, e vanno i figli con i pronti

Mastini dietro i branchi a vigilare.

Siedono intorno: invan soffian severe

Le Sùrbili, ché brilla l’animosa

Ridente fiamma ai mesti in ogni sorte.

E brillerà perpetua fin che in nere

E gialle bende, bianca e sanguinosa,

Batta alle soglie fumide la Morte.