IL POETA

Udite, morituri archimandriti,

Patriarchi custodi

Dell’antico costume, e voi, banditi,

Belli feroci prodi:

La patria che nudrì l’anima amara

Di crucci, è moribonda.

Or voi con l’elce fatele una bara

Grande grave profonda,

E, morta, ve la chiudete, nei manti

Neri del secolare

Suo silenzio ravvolta, e senza pianti,

Sprofondatela in mare.