EGLOGA

Sono in prigione i piccoli pastori,

E maggio scende giù dalla ferrata

E batte ai cuori. Non la madre afflitta

Essi pensano, sì le nicchie azzurre

Della montagna, le sublimi tazze

Dell’aquila e del cervo.

Verdi di pino gli altipiani odòrano;

I cavalli son sciolti e i padri cacciano

Canuti sulla rupe.

Doghi e molossi latrano,

Ma i giovinetti stesi, sulla sella

La bruna testa, vedono passare

Alti voli di astori e cilestrine

Ombre di nubi, mentre il servo antico

Fa racconti di sangue e di rapine.