LO SCRITTO.

Lo scritto suo mai non aveva io visto,
E di vederlo il cor mi si struggea,
Quando un caso felice ed imprevisto
Subitamente il destro men porgea.

Presa una penna, di tenerla avvisto
Non s’era ancor, perduto in altra idea.
«Scriva,» gli dissi con un senso misto
Di speranza e timore; e non scrivea.

«Scriva,» insistetti; ei con lo sguardo errante
Ai quadri parea chiedere un soggetto.
«Che scriverò?» — «Pazienti un solo istante.»

Poi, «Presto all’opra; scriva ciò ch’io detto.»
Docil era in quel punto e tollerante;
Io gli dettava – ed ei scrisse – un sonetto.