IN FRANCIA.

Quasi uccelletti dalle liber’ale,
Eravamo a menar vita beata,
Sulla gallica plaga occidentale,
Di amici una lietissima brigata.

L’uomo affermi chi vuol mesto animale,
Con noi l’ilarità s’era annidata,
E, nel rider comun, quasi immortale
Il mio diceasi e me la più beata.

Un dì, tra’ soffii degli estivi caldi,
Questo riso echeggiò per le montagne,
Sorvolando sui campi di smeraldi.

Una veggente allor delle campagne
In faccia mi piantò due occhi saldi,
E disse ch’io ridea come si piagne.