PIETÀ! PIETÀ!

Il più lieve spirar di venticello
Turba il seren della tua fragil creta,
Tutto ambascia ti dà, ti dà martello,
O povero tessuto di poeta!

Non t’accompagna Cireneo fratello
Sul cammin della tua croce secreta:
Senza difesa al par di mite agnello,
È crudel condannarti a maggior pièta!

Non è scorza la nostra di granito;
È materia sottil, pronta al dolore,
Però spesso tremar fa il suo guaito!

Oh chi ne affligge non ha cor gentile:
Pietà! Pietà! Non siam nati al rancore,
Nati non siamo a invelenir lo stile.