Sogno dell'ultima sera

Per l'ultima sera il vento

a carezzare la mia montagna

che prona, in alto, numera le stelle.

Per l'ultima sera il vento

a donare a ciascun albero un pianto

tormentoso di fronde,

perch'io m'illuda d'ascoltarne un addio.

Poi, nella stanza, a fianco

del mio piccolo letto,

io a togliermi di dosso le mie vesti,

per ogni nodo sfatto dicendo:

è l'ultimo, è l'ultimo, è l'ultimo,

nella mia casa, a fianco

di questo piccolo letto...

Più tardi, come ogni sera, il sonno

a premere con mani grige il mio capo

e tu, mamma, a riporre

silenziosamente le mie robe,

piangendo, piangendo, piangendo.

Ed ecco io sogno: sono

nel sogno, mamma, un cercatore d'oro,

che va, che va per un'ignota landa

e mai non trova,

mai non trova il suo oro.

La terra è gialla, intorno: poca acqua

stagna qua e la, fra i giunchi.

Ma che fare

dell'acqua, mamma,

se non ho del pane?

Io non ho se non questo sacco lieve

che tu m'hai dato; dentro vi rimane

solo un tuo dolce piccolo ritratto

di quand'eri fanciulla e ricamavi,

esile e bianca, presso la finestra.

Ora poiché non ho

più speranza di vita,

ora poiché non so

se non morire

in questa atroce terra,

mamma, io voglio

baciare il tuo ritratto.

E sfaccio il nodo che serra

questo piccolo sacco

e vi affondo le mani...

Mamma, che sono

questi grani leggeri che mi sfioran le dita,

che mi gonfian le palme,

che mi coprono i polsi?

Briciole sono!

Briciole bianche, briciole di pane!

Mamma, mamma, ma sono

le tue lacrime, queste, le tue lacrime

che fioriscon così, per la mia vita!

Mamma, ma è il tuo

povero pianto, questo, tutto il pianto

che hai versato per me, l'ultima sera!

tutto il tuo pianto, divenuto pane.

Repton, 12 piglio 1931