Per un cane

Sei stato con noi per undici anni.

Una sera siamo tornati:

eri disteso davanti al cancello,

il muso nella polvere della strada,

le zampe già fredde, il dorso

tepido ancora.

Ora sei tutto

nella buca che ti abbiamo scavata.

Ma gli undici anni

della tua umile vita,

il gemere

per ognuno che partiva,

il soffrire di gioia

per ognuno che ritornava

– e verso sera

se qualcuno

per una sua tristezza

piangeva

tu gli leccavi le mani:

lo guardavi

e gli leccavi le mani –

oh, gli undici anni

del tuo muto amore

tutto qui

sotto questa terra

sotto questa pioggia

crudele?

Esitavi

sulla ghiaia timida:

sollevavi

una zampa – tremando.

Ora nessuno ti difende

dal freddo.

Non ti si può più chiamare.

Non ti si può più dare

niente.

Solo le foglie fradice morte

cadono su questo pezzo

di prato.

E pensare che altro rimanga

di te

è vietato:

di questo il nostro assurdo

pianto si accresce.

14 settembre 1933