La morte bionda

– Bella... piccola... bionda... –

dicevi tu – ed un lume

che discioglieva nella via nebbiosa

la sua chioma smorta

rispondeva

alle parole tue di pianto.

– Bionda... bella... – ed ai piedi

dei cancelli, lungo pallidi giardini,

stridevano nel passo

le foglie di novembre, chiare

in terra come nuvole cadute:

pareva che non una donna

tu piangessi così,

ma una lontana

stagione morta,

l'autunno ed il suo

sepolcro d'oro...

– Piccola... bella... – e ogni cosa

che dentro un velo di nebbie dorme,

ogni cosa che in voce

di chiuso pianto parla,

ogni cosa che sa

d'essere per morire

era fra noi

con la sua triste

biondezza...

9 novembre 1933