Viaggio al nord

Primavera che ci dolevi

oltre il valico,

ora riaffonda

nostra ansia serale per la piana:

i nostri fiori

son fari rossi e verdi

alle folate di tormenta, l'albero

di nostra vita si biforca agli scambi.

Primavera che più non duoli,

t'uccide

tra lumi or sottilissima la neve

e il vin dolce ti smemora

terra perduta:

ma ai muri

corolle enormi di giunchiglie fingono

un mondo di miracoli

per gli insetti...

Ripudia

questo sangue il suo sole e le stagioni

infuriando

così sotterra, nella magica notte.

Berlino, febbraio-marzo 1937