Fine di una domenica

Rotta da un fischio

all'ultimo tumulto

s'è scomposta la mischia: sulle lacere

maglie e sui volti in furia – vedo

il cielo dello stadio bianco, quasi

soffice lana.

Calmi greggi dormono

a fronte d'alte case,

in rozze strade

dilaganti per l'erba: e non ha un senso

quest'avviarsi di treni verso incerte

pianure...

Ormai il fiume

è un lago fermo tra muraglie, in fondo

ad un bosco serale: lenti viali

in cerchio ci trascinano – ove imbarca

coppie d'amanti la corrente...

E a noi

forse sovviene di un istante, quando

qualchecosa si perse

ad un crocicchio:

che non sappiamo.

Sì che vuote

ora – e disgiunte

senza amore ci pendono le mani.

Torino, 2 maggio 1937