Bambino morente

In una notte hai vissuto

gli anni di tutta la vita:

e l'alba lenta te ne incorona

come di spine. Guardi

con savi occhi le ombre

intorno brancolanti, incompiute:

e sai la pena del grano riverso fra i tuoni

e i vuoti nelle mandrie insidiate.

In mille sere

ravviasti lunghe trecce grige, ti oppresse

l'umidore dei giorni sfioriti;

ora s'apre

in un filo di sole la tua fronte, si spiana

nello sguardo di un uomo perfetto:

e compiangi tua madre.

10 giugno 1937