Pan

Mi danzava una macchia di sole

tepida sulla fronte,

c'era ancora un frusciare di vento

tra foglie lontanissime.

Poi venne

solo: la schiuma di queste onde di sangue

e un martellio di campane nel buio,

giù nel buio per vortici intensi,

per rossi colpi di silenzio – allo schianto.

Dopo

riallacciavano le formiche

nere fila di vita tra l'erba

vicino ai capelli

e sul mio – sul tuo volto sudato

una farfalla batteva le ali.

27 febbraio 1938