LI GIORNALISTI.

Ma l'arte, amore mio, so' tutte eguale

E quanno le vòi fa' senza talento,

Tu hai voja a faticà', ne pòi fa' cento,

Che all'urtimo so' tutte tale e quale.

Io che fo? Venno er fojo der giornale:

Me capo er più ber fatto che c'è drento,

Je do fiato a la voce, sentimento,

E ce ricavo sempre la morale.

Guarda jeri: che c'era? Roba andante!

Er solo morto de quer fruttarolo

Che scoperse la moje co' l'amante.

E che antro? Gnent'antro, t'aricordi?

Eppure, vedi, co' quer morto solo

Ci ho guadambiato venticinque sòrdi.