ALBA TRISTE

L'alba pura, la pallida

alba temuta, torna.

Già la terra s'adorna

di cento stille tremule.

Gli augelli si ridestano

sommessi bisbigliando,

e al primo lume blando

i fiori si dischiudono.

A poco a poco penetra

fra le imposte serrate

la luce. Le abbassate

ciglia, lente si levano.

E pur s'indugia l'anima

nel tenue sopore;

ah mai del sonno l'ore

così ratte passarono!

E già riprende a fremere

affannosa la vita.

Ecco, la mia ferita

ancora ancora sanguina!

Anima, l'alba pallida,

l'alba temuta, viene.

Raccogli le tue pene,

cammina, e senza lagrime.