BRUMA

Presso è l'inverno; a traverso i cristalli

guardo il giardino omai privo di fronde;

piegano le corolle moribonde

gli ultimi crisantemi bianchi e gialli.

Ridete, voi, che vagheggiate i balli,

belle mondane, frivole, gioconde,

e nelle vostre chiome brune o bionde,

pensate se intrecciar perle o coralli.

Io sono triste; al poverello penso

che tremerà di freddo, all'affamato

che mendicando andrà per ogni via;

e il cor m'invade uno sconforto intenso,

un dolore infinito!..... Il mio malato

uccider come i fiori il gel potrìa!